Vier Sheriff Western Januar 2018 - Alfred Bekker - darmowy ebook

Vier Sheriff Western Januar 2018 ebook

Alfred Bekker

0,0

Opis

Dieses Buch enthält die folgenden Western: Alfred Bekker: Das heiße Spiel von Dorothy Horst Friedrichs: Eine Falle für den Sheriff Joachim Honnef: Pokerteufel Horst Friedrichs: Zieh, Wild Bill! Sie waren Teufel in Menschengestalt. Maskiert zogen sie eine blutige Spur durch den Süden Nevadas, und wo sie Beute machten, blieben Blut und Tränen zurück. Immer wieder schossen sie sich erbarmungslos den Fluchtweg frei und verschonten nicht einmal Frauen und Kinder. Am schlimmsten aber waren sie, wenn ihr vom Spielteufel besessener Boss sich an einen Pokertisch setzte. Und jedes mal stand von vorneherein fest, wer der Gewinner war. Der letzte Trumpf war heißes Blei... Cover: FIRUZ ASKIN

Ebooka przeczytasz w aplikacjach Legimi na:

Androidzie
iOS
czytnikach certyfikowanych
przez Legimi
Windows
10
Windows
Phone

Liczba stron: 450

Odsłuch ebooka (TTS) dostepny w abonamencie „ebooki+audiobooki bez limitu” w aplikacjach Legimi na:

Androidzie
iOS



Alfred Bekker, Horst Friedrichs

Vier Sheriff Western Januar 2018

Cassiopeiapress Sammelband

BookRix GmbH & Co. KG80331 München

Vier Sheriff Western Januar 2018

Dieses Buch enthält die folgenden Western:

Alfred Bekker: Das heiße Spiel von Dorothy

Horst Friedrichs: Eine Falle für den Sheriff

Joachim Honnef: Pokerteufel

Horst Friedrichs: Zieh, Wild Bill!

 

 

 

Sie waren Teufel in Menschengestalt. Maskiert zogen sie eine blutige Spur durch den Süden Nevadas, und wo sie Beute machten, blieben Blut und Tränen zurück. Immer wieder schossen sie sich erbarmungslos den Fluchtweg frei und verschonten nicht einmal Frauen und Kinder. Am schlimmsten aber waren sie, wenn ihr vom Spielteufel besessener Boss sich an einen Pokertisch setzte. Und jedes mal stand von vorneherein fest, wer der Gewinner war. Der letzte Trumpf war heißes Blei...

 

Cover: FIRUZ ASKIN

 

Das heiße Spiel von Dorothy

Western von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 106 Taschenbuchseiten.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

www.AlfredBekker.de

1

"Du spielst falsch, Hombre!"

Der Blick des Einäugigen war eisig. Noch hatte er die Rechte auf dem Tisch und nicht am tiefgeschnallten Revolverholster.

Rechts und links von ihm saßen zwei seiner Kumpane, mit denen zusammen er am Mittag aus der Postkutsche gestiegen war. Sie trugen - ebenso wie der Einäugige - dunkle, etwas abgeschabte Anzüge. Und Revolver. Gunslinger waren sie, Männer die sich für ein paar Dollars von jedem anheuern ließen, der bereit war, für ihre Dienste zu bezahlen.

Der Einäugige warf die Karten auf den Tisch.

Er spuckte geräuschvoll aus.

Der vierte Mann in der Spielrunde erbleichte.

Es handelte sich um Saul Jackson, einen einfachen Cowboy aus der Gegend. Jackson kniff die Augen zusammen.

"Ich habe nicht falsch gespielt!", behauptete er.

"Doch, du hast!", widersprach der Einäugige.

Seine Stimme klirrte wie Eis.

Am Schanktisch von Eddie Camerons Saloon stand ein weiterer Mann, der mit dem Einäugigen aus der Postkutsche gestiegen war. Er trug einen mehrfach geflickten Anzug. Unter der Jacke sah man die Griffe seiner beiden Colts, die nach vorn zeigten. Seine Shotgun hatte er auf den Schanktisch gelegt.

Jetzt nahm er sie an sich, lud sie demonstrativ durch.

Ein zynisches Grinsen spielte um seine Lippen.

"Soll ich die Schmeißfliege abknallen, Reilly?", fragte er an den Einäugigen gerichtet.

Dieser schüttelte den Kopf.

"Erst, wenn der Hombre hier seine Schulden bezahlt hat!", knurrte Reilly. "Ich hasse blutverschmierte Dollars..."

Reilly lehnte sich zurück. Die Rechte blieb auf dem Tisch.

Ein Muskel zuckte wenige Zentimeter unterhalb der Filzklappe, die sein rechtes Auge verdeckte.

Eben noch hatte im Saloon reges Treiben geherrscht.

Jetzt war es still.

Die zechenden Cowboys hielten ebenso den Atem an wie die appetitlich zurechtgemachten Saloongirls. Auch das Spiel des Piano-Players war verstummt.

Saul Jackson schluckte.

"Ich habe in meinem ganzen Leben noch nie falsch gespielt!", sagte Saul Jackson in die Stille hinein. "Nimm das zurück, oder..."

"Oder was, Hombre?"

Reilly kicherte. Seine Komplizen grinsten dreckig. Der Kerl mit der Shotgun richtete den Lauf in Jacksons Richtung.

Reilly schob sich selbstzufrieden den staubigen Hut in den Nacken.

"Irgendwann ist es immer das erste Mal!", lachte er. "Und so ungeschickt wie du dich angestellt hast, Hombre, glaube ich dir sofort, dass es dein erster Versuch in dieser Hinsicht war!"

"Ich lass mich nicht beleidigen!"

Jetzt meldete sich der Kerl mit der Shotgun zu Wort.

"Willst du Streit anfangen, Kuhtreiber?"

Einen Moment lang war Saul Jackson unsicher.

Dann stand er auf.

Die Hand immer in der Nähe des 45er Peacemakers, der aus seinem Holster herausragte. Er nahm seinen Stetson ab, wollte das Geld, das auf dem Tisch lag einsammeln. "Ich werde einfach meine Dollars nehmen und gehen", kündigte er an.

Innerhalb eines Sekundenbruchteils hatten die beiden Nebenmänner des Einäugigen ihre Colts aus den Gürteln gerissen und die Hähne gespannt.

Jackson erstarrte mitten in der Bewegung.

"Schön liegen lassen!", grinste Reilly.

Jackson schien einen Augenblick lang den Gedanken zu hegen, seine Waffe herauszureißen. Aber er sah ein, dass er keine Chance hatte.

"Setz dich, Kuhtreiber!", forderte Reilly. "Wir spielen jetzt weiter..."

"Ich habe kein Geld mehr!", meinte Jackson.

Reilly machte dem Mann mit der Shotgun ein Zeichen. Er trank zunächst sein Bier aus, kam dann mit der Waffe im Anschlag auf Jackson zu. "Keine Bewegung, du Ratte, sonst vermodern deine Knochen auf dem hiesigen Boothill!", zischte er. Reilly sammelte unterdessen das Geld ein, das auf dem Tisch lag.

"Durchsuch ihn, Finn!", zischte er an den Mann mit der Shotgun.

Dieser begann sofort damit. Drei Dollar waren alles was, was er noch aus den Taschen des Cowboys hervorholte. Jackson ließ das über sich ergehen. Aber seine Wut war ihm anzusehen. Andererseits war er bei aller Hitzigkeit kein Selbstmörder. Der Lauf der Shotgun drückte ihm in den Bauch. Innerhalb eines Augenauschlags konnte der Kerl mit der Shotgun sein Lebenslicht einfach ausblasen.

Plötzlich riss Finn die Shotgun herum.

Für sein Opfer völlig unerwartet schmetterte er Jackson den Schaft der Waffe in den Bauch. Der Lauf traf Jackson im Gesicht. Der Cowboy taumelte zurück, riss einen Stuhl um, stolperte dann gegen einen benachbarten Tisch, der unter seiner Last zusammenbrach.

"Wir spielen weiter!", sagte der einäugige Reilly.

Finn grinste. "Du solltest ihm dankbar sein!", meinte er.

"Normalerweise pflegt er Falschspieler einfach über den Haufen zu schießen. Dir gibt er noch 'ne Chance!" Finn zuckte die Achseln. "Muss einen Narren an dir gefressen haben..."

Saul Jackson atmete tief durch. Langsam erholte er sich von den Schlägen, die er bekommen hatte. Blut rann ihm aus der Nase, wo ihn der Lauf der Shotgun getroffen hatte.

"Wir spielen weiter - aber der Einsatz ist diesmal etwas heikel für dich."

"Was meinst du damit?", ächzte der am Boden liegende Jackson.

Reilly begann die Karten zu mischen und lachte.

"Wir spielen um dein Leben, Hombre!"

"Ihr seid verrückt!"

"Ich glaube eher, du bist verrückt! Normalerweise wagt es niemand, mit John Reilly falsch zu spielen..." Der Einäugige teilte die Karten aus. Er machte das alles nur mit seiner Rechten. Die Linke blieb unter dem Tisch.

Er hatte eine geschickte Rechte. Es war zweifellos die Hand eines professionellen Kartentricksers. Offenbar war er in der Vergangenheit schon einmal in der Brache tätig gewesen.

Die Karten flogen nur so über den Tisch.

"Nimm dein Blatt, Hombre und sieh dir dein Schicksal an..."

Saul Jackson atmete tief durch.

Sein Blick schweifte.

Von keinem im Saloon hatte er Hilfe zu erwarten, das war ihm jetzt klar geworden. Und bis jemand den Sheriff gerufen hatte, war dieses grausame Spiel wahrscheinlich schon zu Ende.

"Wenn du gewinnst, bekommst du alles, was hier eben auf dem Tisch lag", sagte der Einäugige.

"Und wenn ich verliere, dann..."

"Dann schießt Finn dir mit dem Spielzeug in seiner Hand den Kopf weg!"

Jackson hielt es nicht mehr aus. Er hatte keine Chance, das wusste er. Aber er dachte nicht daran, sich einfach abknallen zu lassen. Seine Hand ging in Richtung des Holsters.

Er kam nicht einmal dazu, die Waffe hervorzureißen, da bellte bereits ein Schuss.

Eine Sekunde später ein zweiter.

Jacksons Körper zuckte, blieb dann reglos liegen.

Reilly hob die linke Hand unter dem Tisch hervor. Er hielt einen Derringer damit, dessen Mündung noch rauchte.

Dann erhob er sich, fingerte in aller Ruhe zwei frische Patronen aus seiner Anzugtasche, mit denen er den Derringer nachlud. Anschließend ließ er die winzige Waffe in der Westentasche verschwinden.

Er drehte sich herum.

Seine Rechte baumelte dabei über dem Revolvergriff.

"Ihr habt es alle gesehen, Hombres!", rief er. "Der Hund wollte seinen Revolver ziehen! Es war Notwehr!"

Einige Augenblicke lang herrschte betretenes Schweigen.

Dann meldete sich ein schwarzhaariger Mann mit dunklem Schnauzbart zu Wort. Eine Narbe verunzierte sein Gesicht. Er war aus einer Seitentür in den Schankraum getreten. Jeder im Raum kannte ihn. Es war Eddie Cameron, der Besitzer dieses Saloons und einer der einflussreichsten Geschäftsleute in Lincoln, New Mexico.

"Ich denke, Ladies and Gentlemen, jeder von Ihnen kann bezeugen, was hier geschehen ist..." Er wandte sich an den Einäugigen. "Sie trifft an diesem Vorfall keinerlei Schuld, Mr. Reilly. Und ich bedaure es sehr, dass Sie Unannehmlichkeiten hatten..."

2

Schüsse peitschten draußen, auf dem Vorhof der Sundance Ranch, dem Freudenhaus am Rande von Lincoln.

Town-Marshal Clay Braden steckte im wahrsten Sinne des Wortes in der Klemme.

Alles, was er trug, war der Stetson auf seinem Kopf. Die blonde Dorothy, mit der er sich in den Kissen wälzte, war ebenfalls nackt. Ihre langen Beine hatte sie um Clays Körpermitte geschlungen. Damit zog sie ihn zu sich heran, hinein ihre Wärme.

"Lass die Kerle da draußen sich doch gegenseitig erschießen!", keuchte sie. "Aber jetzt kommst du hier nicht weg..." Ihre grünen Augen leuchteten. Ihr Mund saugte sich an seinen Lippen fest, sie schlang die Arme um seinen Hals, so dass ihre Brüste sich gegen seinen muskulösen Oberkörper drückten. In immer rasanterem Tempo stieß er in sie hinein.

Dorothy stöhnte dabei vor Lust. Schweißperlen standen ihnen beiden auf der Stirn.

"Mach weiter!", rief sie.

Die Bettfedern quietschten.

Im selben Moment fiel draußen der nächste Schuss.

Ein Gaul wieherte laut auf.

"Verdammt!", knurrte Clay.

"Ja, weiter!", rief Dorothy und biss sich geradezu verzückt in die Unterlippe.

"Dorothy Willard! Mach dich bereit für deinen Chuck!", rief eine übermütige Männerstimme von draußen her. Weitere Schüsse folgten. Dann war das Magazin des Revolvers offenbar endlich leergeballert.

"Oh, nein!", stöhnte Dorothy.

Ihr Atem ging schneller dabei. Sie wollte nicht aus dem lustvollen Traum herausgerissen werden, den sie gerade durchlebte.

Nicht jetzt...

Nicht so kurz vor dem Gipfel.

"Wer ist der Narr?", fragte Clay Braden keuchend. Ihm ging es nicht anders.

"Ein... ziemlich...anhänglicher...", Dorothy stieß einen kurzen, spitzen Schrei aus, bevor sie das Wort "...Kunde!", herauszubringen vermochte.

Chuck, der 'anhängliche Kunde' war ziemlich übermütig. Eine Sekunde lang fragte sich Clay, ob es sich um Chuck Summers, den neuen Vormann der LD-Ranch handelte, dann riss ihn die Leidenschaft fort. Dorothy legte jetzt ein beachtliches Tempo vor. Immer heftiger wurden ihre Bewegungen. Man merkte, dass sie ein gut durchtrainiertes Ex-Cowgirl war, das jeden Muskel im Bereich zwischen Knie und Hüfte hervorragend beherrschen konnte.

Vielleicht war es ja gerade das, was den Sex mit ihr für Clay zu etwas Unvergleichlichem machte.

"Fang schon mal an dein Mieder aufzuschnüren, schöne Dorothy!", rief unterdessen der übermütige Chuck. "Wenn ich oben an deiner Zimmertür ankomme, will ich dich in deiner ganzen Schönheit sehen!"

Dorothy und Clay drehten sich engumschlungen herum. Sie schwang sich auf ihn. Er umfasste ihre Brüste, während sie auf ihm ritt, wie sie es früher vielleicht auf einem wilden Mustang getan hatte.

"Los!", schrie sie.

Ihr Gesicht machte einen völlig entrückten Eindruck. Die Brüste wippten im Takt ihrer Bewegungen auf und nieder. Einem Takt, der immer schneller und hitziger wurde.

"Yeah!", stöhnte Clay. In seinen Lenden brannte es. Ein Brand, der jetzt immer heftiger nach Löschung verlangte.

Dorothy fuhr in ihrem heißen Liebesritt fort. Ihr wohlgeformter Körper war schweißnass. Die Haare wirbelten ihr durch das Gesicht.

Dann klopfte es an der Tür.

"Mach auf, Dorothy-Darling! Ich hoffe, du erwartest deinen Chuck schon!", krakeelte auf der anderen Seite des Holzes eine sonore Stimme.

Ein heftigeres Pochen folgte.

Ein Pochen, das jedoch nichts im Vergleich zu dem war, was zur selben Sekunde in Clay Bradens Lenden tobte.

Dorothy presste die Lippen fest aufeinander, um ihr Stöhnen zu unterdrücken. Sie hatte die Augen geschlossen. Dann entlud sich die Lust der beiden in einem furiosen Finale. Sie sank über ihn, klammerte sich an ihn. Er spürte das Gewicht ihrer Brüste, fasste ihre Pobacken mit den Händen, krallte sich geradezu in sie hinein. Er öffnete den Mund, sie verschloss ihn mit einem Kuss.

"Dorothy-Darling! Nun mach schon auf!", rief der Kerl vor der Tür.

Das harte Geräusch einer Stiefelspitze, die mit voller Wucht gegen das Holz getreten wurde, ließ Clay Braden aus seinem Taumel der Lust erwachen.

Es dauerte ein paar Augenblicke, ehe wieder genug Blut in seinem Hirn war, um einen vernünftigen Gedanken fassen zu können.

Dorothy stieg von ihm herunter.

"Verdammt, ich brech gleich die Tür auf! Einen Chuck Summers lässt keine Frau warten! Oder willst du mich damit nur heiß machen!"

Dorothy flüsterte: "Verschwinde durch das Fenster, Clay!"

Clay Braden glaubte im ersten Moment schon, sich verhört zu haben.

"Was?", flüsterte er. "Ich soll mich aus meinem eigenen Haus davonstehlen wie ein Dieb?"

"Bitte..."

Ihr Blick war drängend, fast flehentlich. Sie kniete auf dem zerwühlten Bett.

Clay fand, dass sie in dieser Pose einfach entzückend aussah. Allerdings hatte er jetzt kaum Zeit dazu, diesen Anblick zu genießen. Denn draußen vor der Tür tobte ein wildgewordener Stier.

"Ich schmeiß den Kerl raus, wenn er mir krumm kommt", murmelte Clay.

"Schschscht!", zischte sie. "Clay, er ist so verdammt sensibel..."

"Mein Gott, es darf nicht wahr sein!"

"Und er ist ein treuer Kunde!"

"Und außerdem macht es dir Spaß, ihn heiß zu machen!", stellte Clay fest.

Sie hob kokett die Augenbrauen.

"Etwas dagegen einzuwenden?"

"Nein."

"Wäre auch verwunderlich. Schließlich ist das mein Job und du verdienst auch daran!"

"Ja, ja..."

"Komm schon, schmoll nicht herum, Clay und mach dich durch das Fenster vom Acker, damit der gute Chuck einigermaßen friedlich bleibt."

Draußen trommelte Chuck mit den Fäusten gegen die Tür.

Etwas fiel herunter, zerplatzte. Es hörte sich an wie eine Whiskey-Falsche. Offenbar hatte der Vormann der LD-Ranch dafür gesorgt, dass seine ohnehin leicht entflammbare Leidenschaft mit Hilfe einer guten Ration Feuerwasser noch etwas explosiver wurde.

Und spätestens dann war einer wie Chuck unberechenbar.

Also sprang Clay auf, begann damit, seine Sachen überzustreifen.

Wenn es schon Streit gab, dann wollte der Town Marshal von Lincoln sich dabei keine Blöße geben.

"Ich mach sofort die Tür auf!", versprach Dorothy ihrem hitzigen Kunden. "Du musst noch einen Augenblick Geduld haben..."

Dann herrschte Stille.

Das nächste Geräusch, das dann vom Flur hereindrang, war nur sehr leise.

Aber Clay Braden kannte es nur zu gut.

Jemand steckte Patronen in eine Revolvertrommel.

Das spornte Clay zu noch größerer Eile an.

Den Revolvergurt schnallte er sich um. Den Rest seiner Sachen, Hemd, Weste und so weiter, nahm er als Bündel unter den Arm.

Dorothy öffnete ihm das Fenster.

Das Sonnenlicht umschmeichelte ihren prächtigen Körper.

Ein seliges Lächeln stand in ihrem Gesicht.

"Vom Dach hinunterzuklettern ist ja wohl kein Problem für dich, oder, Clay?"

Clay Braden grinste.

"Die gefährlichste Akrobatik habe ich ja schon hinter mir!", meinte er.

Sie küssten sich kurz.

Dann schwang Clay sich hinaus.

Über das Dach machte er sich davon.

Sekunden später flog die Tür zur Seite. Chuck Summers hatte sie mit einem gewaltigen Tritt geöffnet. Er stand breitbeinig da, den Colt in der Rechten und ließ den Blick schweifen.

Misstrauen stand in seinem Gesicht. Dann blieben seine Augen an Dorothy haften.

Seine gerade noch ziemlich verzerrten Gesichtszüge wurden milder.

Er schluckte unwillkürlich.

"Meine Güte", murmelte er. "Was für eine Klasse-Frau..."

Dorothy schloss das Fenster.

Sie sah ihn herausfordernd an.

"Du siehst, ich bin zu allem bereit!", meinte sie und blickte an jene Stelle, an der der grobe Stoff von Chucks Hose bereits spannte. "Ich hoffe, bei dir ist es genauso, Hombre!"

"Worauf du dich verlassen kannst, Schätzchen!"

Chuck grinste.

"Dann steck deinen Colt ein und hol dafür etwas anders heraus", hauchte Dorothy mit rauchiger Stimme.

Chuck war einen Augenblick lang etwas verdutzt. Dann gehorchte er, steckte die Waffe ein.

Einen Moment später ließ er den Revolvergurt zu Boden gleiten und näherte sich ihr. Seine Hände waren geöffnet und bewegten sich auf ihre Brüste zu, die sie ihm herausfordernd entgegenreckte.

"Vielleicht machst du als erstes mal die Tür zu, Chuck!", forderte sie.

Chuck ließ sie mit einem Absatz-Kick zufliegen.

"In Ordnung so, Baby?"

"In Ordnung..."

"Dann kann es ja losgehen..."

"Das Schloss reparierst du mir nachher..."

Er grinste. "Klar doch! Dafür bin ich Spezialist!"

Dann packte er die nackte Frau, hob sie hoch und warf sie ins Bett.

Doch plötzlich ging ein Ruck durch seinen Körper. Es war sein Blick, der durch irgendetwas gefangen genommen wurde.

Seine Augen wurden zu schmalen Schlitzen.

Dorothy begriff sofort, was Chuck Summers zu schaffen machte.

Clay Braden hatte seine Stiefel vergessen.

Verdammt...

Aber es war nicht zu ändern.

Zwar konnte Chuck nicht ernsthaft erwarten, dass Dorothy Willard exklusiv nur für ihn zur Verfügung stand. Aber Dorothy hatte ihm immerhin glaubhaft gemacht, dass er etwas ganz besonderes war und ihr all die anderen nichts bedeuteten.

Und Chuck Summers hasste es, wenn äußere Zeichen für die zeitweilige Anwesenheit anderer Männer in Dorothys Zimmer sichtbar waren.

"Was sind das für Stiefel?", knurrte er.

"Meine!", behauptete Dorothy geistesgegenwärtig. Denn das Letzte, was sie jetzt wollte war, dass Chucks Stimmung urplötzlich umschlug. "Nun komm schon... ich habe dir doch erzählt, dass ich früher Cowgirl war..."

"Du hast so große Füße?"

"Verdammt, in den Bergen braucht man dicke Socken darin..."

Sie nestelte an seiner Hose herum, öffnete sie mit ihren geschickten Fingern.

Und einen Moment später hatte Chuck Summers keinen einzigen Gedanken mehr für die Stiefel übrig...

3

"Hey, was machst du denn da oben?", fragte das dürre Männlein mit dem viel zu großen, ziemlich verbeulten Stetson.

Der alte Mann hatte mit seinem Braunen gerade die Brücke über den Rio Bonito passiert und befand sich nun mitten auf dem Vorplatz der Sundance Ranch. Rechts und links waren Scheunen und die Nebengebäude zu finden, in denen die Sundance-Girls ihre Privaträume hatten. Ihren Geschäften gingen sie jedoch in dem riesigen Haupthaus nach, in dem unter anderem auch eine Bar untergebracht war.

Der alte Mann blinzelte gegen die Sonne hinauf zu Clay Braden, der auf dem Dach saß und damit beschäftigt war, seine Kleider der Reihe nach wieder anzuziehen.

Bradens Marshal-Stern blinkte in der Sonne.

"Was ist los, Clay? Sprichst du nicht mit mir oder ist dir sonst irgendeine Laus über die Leber gelaufen?", rief der alte Mann zu ihm herauf.

Braden kannte ihn nur zu gut.

Es handelte sich um niemand anderen als Archie Wayne, seinen Deputy. Eine treue, sympathische Seele, auch wenn man sich besser nicht darauf verließ, dass Wayne einen mit seiner Schrotflinte im Ernstfall heraushaute.

Im besten Fall vermied er es dabei, sich selbst zu verletzen.

Clay Braden bedeutete ihm mit einem Handzeichen zu schweigen.

Schließlich wollte er nicht, dass der wilde Chuck doch noch auf ihn aufmerksam wurde. Allerdings war bei Dorothys exquisiten Liebeskünsten davon wohl auch kaum noch auszugehen.

"Sowas haben wir gerne!", meinte Wayne und wischte sich dabei mit dem Arm über die Stirn. "In der Stadt ist der Teufel los und was macht unser aller Town-Marshal? Er sonnt sich auf dem Dach seiner Ranch!"

Er schüttelte den Kopf, nahm den übergroßen Stetson vom Kopf und fächelte sich damit Luft zu.

"Hast du eine Ahnung!", meinte Clay.

"Du sollst auf der Stelle zu Eddie Camerons HAPPY SINNER-Saloon kommen!"

"Na, wunderbar! Ich habe noch nicht einmal Stiefel!"

"Du hast Probleme, Clay! In der Stadt schießen sie sich die Köpfe ab und du suchst deine Stiefel! Du wirst dir ein anderes Paar suchen müssen..."

Clay Braden verengte die Augen, runzelte die Stirn. "Was ist denn passiert?"

"Im HAPPY SINNER ist einer umgelegt worden!"

"Bin schon unterwegs!"

"Kannst von Glück sagen, dass dieses üble Pack, das heute Mittag aus der Postkutsche gestiegen ist, dich so nicht gesehen hat, Clay! Die würden sonst jeglichen Respekt vor die verlieren..."

"Sehr witzig, Archie!" Clay erhob sich, stopfte sich das Hemd in die Hose. "Wenn du mir helfen willst, kannst du schon mal meinen Gaul satteln! Er steht im Stall!"

"Alles muss ich hier machen, was? So ähnlich wie damals auf dem großen Viehtrieb durch das Gebiet der Kiowas, als der Vormann zu mir sagte..."

"Komm spar dir die Story für 'ne andere Gelegenheit, Archie!"

Mit einem unwirschen Knurrlaut auf den Lippen, stieg der alte Deputy von seinem Gaul, machte ihn fest und ging dann auf den Stall zu.

4

Wenig später preschten sie beide die Brücke entlang, die über den Rio Bonito führte. Dahinter begann die eigentliche Stadt Lincoln. Eine Main Street, daran aufgereiht wie Perlen an einer Schnur die Häuser.

Archie Wayne blieb immer ein paar Meter hinter Clay Braden zurück, auch wenn sich der Deputy redlich Mühe gab, sein Pferd ebenso anzutreiben, wie es der Town Marshal tat.

Der Abstand vergrößerte sich zusehends.

Wayne zeterte herum, aber Braden achtete nicht darauf.

Er jagte am Dolan Store vorbei, dem größten Gebäude der Stadt, und die Leute auf der Main Street sahen ihm verwundert nach.

Vor dem HAPPY SINNER Saloon machte er halt. Er sprang aus dem Sattel, machte das Pferd fest und passierte dann die Schwingtüren. Mit einer wuchtigen Bewegung stieß er sie zur Seite. Die Rechte blieb reflexartig in der Nähe des Revolvergriffs, der aus dem tiefgeschnallten Holster herausragte.

Auf dem Boden lag ein Toter in seinem Blut.

Clay kannte ihn.

Es war Saul Jackson, ein Cowboy aus der Umgebung. Clay hatte ihn mal wegen einer wüsten Schlägerei ins Jail bringen müssen, aber abgesehen davon war Jackson ein netter Kerl gewesen.

Ein finster wirkendes Quartett stand am Schanktisch. Der einäugige Reilly und seine Meute blickten den Marshal abschätzig an.

Genüsslich tranken sie ihre Gläser leer.

Einer der Kerle verlangte, dass man ihm nachschenkte.

Eddie Cameron kam jetzt hinter dem Schanktisch hervor.

Der Saloonbesitzer hatte bisher keine Gelegenheit ausgelassen, um Clay Braden das Leben schwer zu machen. Zu gerne hätte der Besitzer des Saloons HAPPY SINNER auch die Sundance Ranch besessen. Und das deren Besitzer gleichzeitig auch der Town Marshal war wurmte ihn zusätzlich.

Allerdings konnte er da wenig machen.

Da Clay seinen Job gut im Griff hatte und das Gesindel der Umgebung gehörigen Respekt vor ihm zeigte, war er bei den Bürgern von Lincoln unumstritten.

Aber irgendwann würde sich auch das ändern! Jedenfalls hatte Eddie Cameron sich das geschworen.

Systematisch arbeitete er daran, dass Clay Braden irgendwann zu Fall kam und nie wieder aufstand.

Dass man dabei Geduld haben musste, war Cameron klar.

Schließlich war Clay Braden seinerseits ein zäher Bursche, der sich nicht so einfach aus dem Weg räumen ließ...

Im HAPPY SINNER Saloon herrschte jetzt vollkommene Stille.

Eddie Cameron nahm die Zigarre aus dem Mund, auf der er bis dahin herumgekaut hatte. Ein Muskel etwas unterhalb seiner hässlichen Gesichtsnarbe zuckte unruhig.

Aus den Augenwinkeln heraus sah Clay Braden, wie eines der Saloongirls hastig sein Mieder wieder zuschnürte, das ein fingerfertiger Gast in mühsamer Kleinarbeit endlich hatte öffnen können. Aber er sah auch noch etwas anders.

Einen Mann mit schulterlangen blonden Haaren und einem beinahe bis zu den Stiefelschäften reichenden Raincoat. Er stand oben an der Balustrade, stieß das heiße, halb ausgezogene Saloongirl, für das er sich vor wenigen Augenblicken noch heftig interessiert hatte, brüsk zur Seite und fingerte an dem 45er herum, den er an der Seite trug.

Clay hatte ihn schon ein paar mal gesehen. Immer in Gesellschaft von Eddie Cameron oder einem seiner Vertrauten.

Auf den werde ich aufpassen müssen!, dachte Clay.

Er hatte einen sechsten Sinn dafür. Andernfalls wäre er längst auf dem Boothill von Lincoln beerdigt worden.

"Erstaunlich, wie schnell das Auge des Gesetzes im HAPPY SINNER ist!", stellte der Saloonbesitzer süffisant fest.

"Nachrichten verbreiten sich schnell in Lincoln!", erwiderte Clay Braden.

"Sie sagen es."

"Sonst sind Sie doch schneller damit, die Toten aus Ihrem Saloon zu räumen, Cameron!"

"Ich wollte Ihnen die Aufklärung des Verbrechens erleichtern, Marshal."

"Das ich nicht lache!"

"Der tote Gentleman hier hat falsch gespielt, wollte mit dem Geld davon und hat die Waffe gezogen, als seine Mitspieler damit nicht einverstanden waren..."

Clay wandte sich an das finstere Quartett um den Einäugigen.

Er hatte diese Männer aus der Postkutsche steigen sehen und es war ihm von der Sekunde an klar gewesen, mit wem er es zu tun hatte. Mit Leuten, die auf Ärger aus waren.

"Wer hat ihn erschossen?", fragte Clay.

"Ich!", erklärte der Einäugige. "Mein Name ist John Reilly. Und alle hier im Raum können bezeugen, dass dieser Bastard da auf dem Boden zuerst gezogen hat..."

Clay drehte sich herum.

Die Rechte blieb immer in der Nähe des Revolvergriffs. Den Kerl hinter der Balustrade behielt er auch im Auge.

"Ist es wahr, was der Mann hier sagt?", rief der Marshal. "Hat Mr. Reilly in Notwehr gehandelt?"

Nacheinander bestätigten einige der Gäste dies. Auch die Saloon-Girls wollten genau gesehen haben, wie Jackson als Erster seine Waffe gezogen hatte.

Ein grimmiger Zug erschien in Clays Gesicht.

"Ich frage mich, ob mancher hier im Raum nicht ein bisschen zu beschäftigt gewesen ist, um das wirklich so genau mitgekriegt zu haben!"

Clays Blick blieb für einen kurzen Moment bei einem dicken Mann hängen, auf dessen Schoß eine Rothaarige mit endlos langen Beinen saß.

Jetzt schaltete sich Eddie Cameron ein.

"Sie gehen entschieden zu weit, Marshal!", rief er. "Oder wollen Sie wirklich allen ernstes die Ehrenhaftigkeit meiner Gäste anzweifeln?"

Clay gab dem narbengesichtigen Saloonbesitzer darauf keine Antwort.

Er ging zu dem Toten, beugte sich nieder.

"Zwei Einschüsse", stellte er fest. "Ein bisschen viel für reine Notwehr", stellte er fest.

"Sie werden schwer das Gegenteil beweisen können, Marshal!", meldete sich der einäugige John Reilly zu Wort.

"Aber wenn Sie unbedingt wollen, dann nehmen Sie uns fest und machen sich zum Gespött des Gerichts!"

Innerlich kochte Clay.

Aber nichts davon ließ er nach außen dringen.

Er blieb vollkommen beherrscht.

Das Schlimme war, dass Reilly sogar recht hatte.

Angesichts der Zeugenaussagen konnte dem einäugigen Gunslinger nichts passieren. Würde mich nicht wundern, wenn Eddie Cameron dich und deine Meute angeheuert hat, um hier Ärger zu machen!, ging es dem Town-Marshal durch den Kopf.

In diesem Augenblick betrat Deputy Archie Wayne den Raum.

Er hielt die Schrotflinte unter dem Arm. Der Deputy-Stern prangte an seiner Brust. Den übergroßen Stetson trug er in den Nacken geschoben.

"Alles klar, Clay?", fragte er.

Clay nickte und erhob sich dabei.

"Alles klar."

Waynes Blick wandte sich für ein paar Augenblicke dem toten Saul Jackson zu. Der Deputy runzelte die Stirn dabei.

Eddie Cameron ging auf den Deputy zu.

"Wie wäre es, wenn Sie Ihr Schießeisen in eine andere Richtung zeigen ließen", schlug er vor. "Sie würden damit die Verletzungsgefahr für uns alle erheblich verringern - Sie eingeschlossen!"

Camerons Tonfall troff nur so vor ätzender Ironie.

Einige der Männer grinsten, ein barbusiges Girl kicherte schrill.

Archie Wayne lief rot an.

"Ich habe das Gefühl, dass ich hier nicht so richtig ernst genommen werde!", stellte er fest. Er tickte gegen den Blechstern an seiner Weste. "Das ist Missachtung der Justiz, würde ich sagen!"

Camerons Augen blitzten.

"Was Sie nicht sagen, alter Mann!"

Clay kümmerte sich nicht weiter um Cameron.

Er ging auf das finstere Quartett um den Einäugigen zu.

Reilly lachte zynisch. Aber als Clay Bradens eisiger Blick ihn traf, verstummte er augenblicklich. "Ich kann Ihnen diesmal nichts nachweisen, aber ich möchte, dass Sie eins wissen: Ich beobachte Sie! Wie lange wollen Sie in der Stadt bleiben?"

"Wir haben uns noch nicht so recht entschieden. Aber da es hier zumindest einen annehmbaren Salloon mit hübschen Girls gibt, bleiben wir vielleicht länger", meinte John Reilly.

Er schob sich den Hut in den Nacken. Seine Hand berührte den Griff des Revolvers an seiner Seite. "Hübsche Girls soll es hier in der Gegend übrigens noch anderswo geben... Auf einer Ranch, die sich Sundance Ranch nennnt, drüben auf der anderen Seite des Rio Bonito..." Er blickte sich zu seinen Begleitern um, in deren Gesichtern sich ein dreckiges Grinsen breitmachte.

"Vielleicht sehen wir uns dort ja auch mal um!", lachte einer von ihnen.

"Verlassen Sie besser die Stadt!", riet Clay. "Sonst wird es Ihnen leid tun."

"Wollen Sie mir drohen?", zischte Reilly.

"Fassen Sie es auf, wie Sie wollen, Reilly!" Clay wandte sich an Cameron. "Das letzte Wort in dieser Sache noch nicht gesprochen!"

"Hunde, die bellen beißen nicht, Braden. Das wissen Sie doch!", versetzte der Saloonbesitzer.

"Beziehen Sie das besser nicht auf mich, Cameron!"

Cameron atmete tief durch. Seine Nasenflügel bebten. Aber er schwieg.

Clay Braden drehte sich herum, ging in Richtung Tür.

In diesem Moment zog der Blonde oben hinter der Balustrade seinen Revolver. Es war langer Army-Colt. Clay hatte die Bewegung aus den Augenwinkeln heraus gesehen. Er ließ sich zur Seite fallen, während die erste Bleibohne haarscharf an seinem Oberkörper vorbeizischte und ein Loch in den Holzboden stanzte.

Ein zweiter Schuss folgte, verfehlte aber ebenfalls sein Ziel.

Clay ließ sich fallen, rollte sich auf dem Boden ab und feuerte hinauf zur Balustrade.

Der Schuss erwischte den Blonden im Bauch.

Er stand schwankend da. Seine Augen quollen hervor. Er presste die Linke gegen den Bauch. Blut quoll zwischen seinen Fingern hindurch.

Der Blonde versuchte noch, den Lauf des Army Colts auf Braden auszurichten. Es gelang ihm nicht. Ein Schuss löste sich, ließ der Kronleuchter des HAPPY SINNER zu Bruch gehen.

Dann stürzte der Blonde vornüber, kippte über die Balustrade und fiel wie ein toter Stein hinunter.

Er landete auf einem der Tische, dessen Beine knickten unter der Wucht des Aufpralls ein. Der Tisch krachte zu Boden. Ein schwarzhaariges, großbusiges Saloongirl mit großem Dekolletee sprang kreischend zur Seite. Der Stutzer mit Melone, dem sie am Hals gehangen hatte kippte mitsamt seinem Stuhl hinten über.

Clay stand auf.

Er steckte den Colt zurück ins Holster, trat dann auf den Blonden zu.

"Keine Bewegung!", rief unterdessen Archie Wayne, der stocksteif dastand und den Lauf der Schrotflinte hin und her schwenkte. "Niemand rührt sich oder macht irgendwelche Dummheiten!"

Clay drehte inzwischen den Blonden an der Schulter herum. Er war tot.

"Kennt jemand diesen Gentleman?", fragte Clay.

Niemand sagte einen Ton. Zumindest für ein paar Augenblicke. Clay durchsuchte die Taschen des Toten, um irgendeinen Hinweis zu finden. Aber da war nichts.

"Möglicherweise war dieser Mann jemand, der mit Ihnen noch eine Rechnung offen hatte, Braden!"

Clay bedachte ihn mit einem kühlen Blick. "Sie scheinen näheres darüber zu wissen!"

"Unterstellen Sie mir nichts!"

"Eines Tages bekommt jeder seine Rechnung präsentiert", erwiderte Clay.

"Wem sagen Sie das..."

Clay drehte sich herum, schlug Archie Wayne auf die Schulter.

"Komm, wir gehen, Archie."

Zusammen traten sie ins Freie.

"Der Kerl, der auf dich geschossen hat...", begann Wayne und brach dann ab. "Ich wette, dahinter steckt unser ach so ehrenwerter Mr. Cameron!"

"Natürlich tut er das!", nickte Braden.

"Und warum unternimmst du dann nichts?"

"Weil ich es ihm dann beweisen müsste. Und das kann ich nicht."

Sie schwangen sich auf ihre Gäule, die an einer Querstange festgemacht waren. Archie steckte sein Schrotgewehr in den Sattelschuh.

"Wir werden auf dieses finstere Quartett am Schanktisch aufpassen müssen", sagte Clay Braden. "Die sind nur auf Ärger aus!"

"Wahrscheinlich hat Cameron diese Gunslinger für irgendeine Teufelei angeheuert!", vermutete Archie Wayne.

Clay zuckte die Achseln.

"Möglich, Archie."

"Der Kerl oben an der Balustrade hätte dich übrigens so oder so nicht erwischt. Ich hatte ihn nämlich schon im Visier."

Clay grinste.

"Es geht doch nichts über einen Deputy, auf den man sich verlassen kann!"

"Wenn du das mal richtig zu schätzen wüsstest!", meckerte Archie. "Manchmal hat man den Eindruck, als würdest du mich nicht so ganz für voll nehmen... und gerade hast du dich selbst unnötig in Gefahr gebracht, in dem du mir davongeprescht und allein in den HAPPY SINNER Saloon gegangen bist!"

Clay lachte. "Ich werde mich bessern", versprach er scherzhaft.

"Der Langhaarige, der auf dich geschossen hat, kam mir übrigens irgendwie bekannt vor."

"Ach, ja?"

"Ich glaube, es war auf einem Treck ins Arizona Territory. Muss noch vor dem Bürgerkrieg gewesen sein. Ich hatte als Treckbegleiter angeheuert und dann tauchte irgendwann ein Kerl auf, der diesem Gunslinger zum verwechseln ähnlich sah... nur jünger natürlich."

Clay schnitt ihm das Wort ab.

"Keine Story, Archie! Nicht jetzt! Dafür habe ich im Augenblick einfach keine Nerven!"

Archie verzog das Gesicht.

Er war ganz offensichtlich ein bisschen beleidigt.

Aber Clay wollte sich jetzt die Geschichte seines Deputys nicht anhören, bei der er ohnehin wusste, was ihn erwartete. Ausgedehnte Schilderungen seiner früheren Abenteuer als Indianerkämpfer, Kavallerist, Revolverheld und was sonst noch alles. Clay glaubte im übrigen kein Wort davon.

Schließlich war Archie Wayne noch nicht einmal in der Lage, mit einem Revolver umzugehen, ohne dass die Gefahr für ihn selbst und seine Freunde dabei wesentlich geringer gewesen wäre als für seine Gegner. Daher benutzte er vorzugsweise eine Schrotflinte. Damit konnte sogar ein Blinder sein Ziel kaum verfehlen.

Als sie den Dolan Store erreichten, zügelte Clay sein Pferd.

"Ich will noch ein paar Besorgungen machen", meinte er.

"Kommst du mit?"

Aber Archie Wayne schüttelte den Kopf.

"Mir knurrt der Magen nach dem Schrecken eben. Ich werde mir in Paco's Bodega die letzten Zähne an einem Steak ausbeißen."

Clay grinste.

"Viel Vergnügen dabei!"

5

Joe Grayson machte sein Pferd vor dem Hauptgebäude der Sundance Ranch fest. Der Vormann der Big B-Ranch klopfte sich den Staub von der schwarzen Lederweste. Sein Gesicht war kantig, die aufmerksamen Augen leuchteten blau. Der ebenfalls schwarze Hut wirkte grau, so viel Staub hatte sich während seines scharfen Rittes von der Big-B-Ranch hier her darauf angesammelt.

Joe Grayson schob sich den Revolvergurt etwas höher, denn in seiner Hose wurde es bereits eng, wenn er an das dachte, was jetzt vor ihm lag...

Ein Besuch bei der unvergleichlichen Dorothy Willard, dem schönsten Girl weit und breit.

Er hatte sich richtig verguckt in die schöne Dorothy, wollte von den anderen Girls auf der Sundance Ranch gar nichts mehr wissen und hatte sie ständig in seinen Gedanken. Drei Tage war er jetzt unterwegs gewesen, um eine kleine Rinderherde nach Roswell zu bringen.

Drei Tage ohne Dorothy!

Ohne die Gelegenheit, ihren herrlichen Körper zu berühren, ihre Brüste, ihre geschwungenen Hüften, das seidige Haar...

Während seines Rittes von der Big B-Ranch hier her hatte er die ganze Zeit über nur einen einzigen Gedanken gehabt. Sich mit Dorothy wild in den Kissen zu wälzen.

Und auch jetzt beherrschte der Gedanke daran ihn vollkommen.

Er trat mit weiten Schritten in die Eingangshalle des Haupthauses der Sundance Ranch. Eine Freitreppe führte von hier aus zu den Geschäftszimmern der Girls. Wer sich dort ausgetobt hatte oder sich etwas Mut antrinken musste, konnte das in der ebenfalls im Haus befindlichen großen Bar machen, in der Butler Cornelius O'Mahoney seine Drinks servierte.

In die Bar ging Grayson zuerst.

Er hoffte Dorothy dort anzutreffen.

Die Schwingtüren flogen auf.

Hinter dem Schanktisch zuckte der grauhaarige Cornelius zusammen. Inzwischen war der gelernte Butler Mitte sechzig.

Seine Lordschaft Sir Graham, dem Cornelius viele Jahre lang treu gedient hatte, war durch seine Abenteuerlust aus dem heimischen Schottland in die Staaten verschlagen worden. In den Armen von Carrie Odell, der ehemaligen Besitzerin der Sundance Ranch, hatte er sich derartig verausgabt, dass er sein Leben damit ausgehauchte.

Ob dieser Vorfall nun eher geschäftsschädigend oder eine Reklame für die Sundance Ranch war, ließ sich schwer beurteilen. Zumindest hatte sich ein Umsatzeinbruch danach nicht feststellen lassen.

Cornelius war daraufhin auf der Sundance Ranch hängengeblieben. Clay Braden hatte den sympathischen, wenn auch manchmal etwas arg steifen und umständlichen Cornelius als eine Art Mädchen für alles eingestellt.

Joe Grayson blieb ziemlich abrupt stehen, blickte sich um.

In letzter Zeit war er Stammgast hier und daher wusste Cornelius genau, was Grayson wollte.

Er schenkte ihm einen Whisky ein und stellte das Glas vorsichtig auf den Schanktisch.

Auf Hockern saßen dort Kendra Lamont und Claire-Jo Jenkins, zwei der anderen Sundance-Girls. Kendra war rothaarig, hatte katzenhafte grüne Augen und galt als die Sünde pur.

Während Kendras Mutter bereits als Edelhure in Frankreich Furore gemacht hatte, kam Claire-Jo ursprünglich aus einem Quäker-Haushalt. Das dunkle Haar fiel ihr über die Schultern und in ihren dunklen Augen brannte ein wildes Feuer. Es ließ vage erahnen, was dem bevorstand, der sich mit ihr durch die Kissen wälzte.

"Wo ist Dorothy?", fragte Joe Grayson.

"Nimm erstmal deinen Whisky!", riet Kendra und deutete auf das Glas. Sie hatte natürlich mitgekriegt, wie sehr der Vormann der Big B-Ranch hinter Dorothy her war. Zur Zeit hatte es wohl nicht den geringsten Sinn für das Girl, sich selbst an Grayson heranzumachen.

Im übrigen bevorzugte sie auch deutlich elegantere Kundschaft, als diesen ungehobelten Cowboy, der ihren Einfallsreichtum beim Sex wahrscheinlich gar nicht zu schätzen wusste.

Wahrscheinlich nimmt der noch nichtmal den Revolvergurt ab, ungeduldig wie der aussieht!, dachte Kendra still für sich.

"Ich will zu Dorothy!", sagte Grayson, trat einen Schritt vor und kippte den Whisky in einem Zug hinunter. "Wo ist sie? Oben in ihrem Zimmer?"

Er wandte sich zum gehen.

Kendra und Claire-Jo wechselten einen erschrockenen Blick. Cornelius zuckte nur mit den Schultern.

Dann stürzten die beiden Girls beinahe gleichzeitig los und hakten sich bei dem Vormann der Big B-Ranch unter.

"Warte, Joe!", riefen sie.

Grayson runzelte die Stirn.

"Hört mal, ihr seid ja auch ganz süß, aber eigentlich..."

"...eigentlich hast du im Moment nur Augen für Dorothy!", vollendete Kendra seinen Satz. "Das ist uns klar..."

"Dann lasst mich jetzt los! Ich will keine Minute mehr verlieren..."

"Setz dich doch erst zu einem Drink zu uns..."

"Ein andernmal, Ladies! Wenn ihr mich jetzt entschuldigt..."

Jetzt stellte sich Kendra ihm entschlossen in den Weg.

"Joe, du kannst da jetzt nicht raufgehen."

Joe Graysons Augen wurden schmal.

"Wieso kann ich das nicht?"

"Weil Dorothy jetzt keine Zeit für dich hat!"

Das Gesicht des Vormanns verfinsterte sich. "Das werden wir ja sehen!", knurrte er. Er schob Kendra einfach zur Seite und ging mit weiten Schritten hinaus. Mary Jane wandte sich hilfesuchend an Cornelius.

"Tu doch was, mein Gott!"

Joe Grayson stürmte aus der Bar. Natürlich konnte er nicht erwarten, dass ein Mädchen wie Dorothy exklusiv nur ihm zur Verfügung stand. Aber wenn er hier auf der Sundance Ranch war, dann stand sie ihm zu. So sah er das jedenfalls. Sollte sich der Kerl, der jetzt bei ihr lag und sich von ihr verwöhnen ließ, mit einem der anderen Girls vorlieb nehmen!

Grayson lief die Freitreppe hinauf. Immer drei bis vier Stufen nahm er mit einem Schritt. Wenig später hatte er Dorothys Tür erreicht.

"Dorothy!", rief er.

Von drinnen hörte er lautes Stöhnen und Lachen.

Grayson wurde zornesrot.

Dafür hatte er nicht den Ritt von der Big-B hier her gemacht!

Ein Tritt und die Tür flog auf. Das Schloss war ohnehin nur notdürftig repariert gewesen.

Breitbeinig trat Grayson in das Zimmer.

Auf dem Bett sah er die vollkommen nackte Dorothy Willard. Sie kniete auf allen Vieren. Der Mann, der sie von hinten wie eine Stute nahm, hatte lediglich Revolvergurt und Hut abgelegt sowie die Hose ein Stück hinuntergezogen.

Bei jedem der kräftigen Stöße, mit denen er in Dorothy eindrang, wippten ihre Brüste hin und her.

Joe Grayson kannte den Kerl.

Chuck Summers von der LD-Ranch. Vor drei Jahren hatten die Beiden sich in Eddie Camerons HAPPY SINNER-Saloon halbtot geprügelt, nachdem sie bei einem Poker-Spiel in Streit geraten waren.

Für sechs Monate hatte der damalige Sheriff ihnen daraufhin verboten, die Stadt zu betreten.

Von da an waren sich die Beiden aus dem Weg gegangen.

Lange war es her - aber es war nicht vergessen.

Joe Graysons Züge verzerrten sich zu einer grimmigen Maske.

Die Hand wanderte reflexartig an die Hüfte, wo der Peacemaker aus dem Holster ragte.

Dorothy stieß einen heiseren Schrei aus - halb vor Lust, weil Chuck Summers sich gerade in diesem Augenblick in ihr ergoss, halb vor Entsetzen.

Natürlich kannte sie Joe Grayson gut genug, um zu ahnen, dass der Spaß jetzt vorbei war.

Grayson bückte sich, hob den Revolvergurt auf, den Chuck Summers dort achtlos hatte fallen lassen.

Er warf ihn Chuck hin.

"Wehr dich, du Bastard!", zischte er.

Dorothy atmete schwer. Chuck löste sich von ihr, taumelte aus dem Bett und zog sich die Hose hoch.

Dann nahm er den Revolvergurt.

"Hey, ihr werdet doch hier kein Revolverduell in meinem Zimmer veranstalten!"

"Aus dem Weg, Schätzchen!", knurrte Grayson.

Inzwischen waren auch Kendra und Claire-Jo eingetroffen.

Sie erstarrten, als sie sahen, was los war.

Natürlich hatte keines der Girls Lust, sich in einen Kugelhagel hineinzuwerfen.

Chuck schnallte sich den Gurt um. Er wankte dabei.

Dorothy stieg aus dem Bett. Sie trat zwischen die beiden Kontrahenten, die sich wie wütende Stiere gegenüberstanden.

Die Tatsache, dass sie nackt war, lenkte Grayson etwas ab.

Selbst jetzt fiel es ihm schwer, den Blick von ihrem herrlichen Körper zu lassen.

"Er ist betrunken", sagte Dorothy an Grayson gewandt. "Das wäre kein Duell! Chuck könnte jetzt wahrscheinlich nicht einmal einen Elefanten treffen!"

Grayson verzog spöttisch den Mund.

"Ach! Er ist zu besoffen, um sich mir zu stellen wie ein echter Kerl, aber um es dir zu besorgen war er nicht betrunken genug! Das ich nicht lache!" Grayson spuckte verächtlich aus. "Verschwinde, du Schwächling!"

Chuck Summers Augen blitzten.

"Wer von uns beiden der Schwächling ist, hat sich doch damals im HAPPY SINNER Saloon eindeutig herausgestellt!", erwiderte Chuck Summers großspurig.

Dorothy stemmte die Arme in die geschwungenen Hüften.

"Genug jetzt!", rief sie. "Ich dulde so etwas hier nicht!"

Dorothy war sich sehr wohl bewusst, dass einzig und allein ihre Anwesenheit die Beiden davon abhielt, zu den Revolvern zu greifen und aufeinander zu schießen.

Schließlich wollte keiner der beiden Wölfe aus Versehen jene Frau treffen, derentwegen der ganze Streit entbrannt war.

So viel Vernunft immerhin besaßen sie im Moment noch.

Aber Dorothy Willard war erfahren genug, um zu wissen, dass auch das sich im Handumdrehen ändern konnte.

Cornelius, der Butler drängte sich jetzt in den Raum.

Er hielt eine Winchester in den Händen, lud sie durch. Es war ihm anzusehen, dass er das noch nicht allzu oft gemacht hatte. Der Lauf der Waffe war auf Joe Graysons Rücken gerichtet.

"Ich möchte, dass Sie dieses Haus auf der Stelle verlassen!", sagte der Butler auf seine steife Art.

Grayson grinste. "Du hast es gehört! Verschwinde!", zischte er seinem Kontrahenten entgegen.

"Sie sind auch gemeint!", korrigierte ihn Cornelius.

Grayson stieß einen dumpfen Knurrlaut aus. Chuck ging indessen in Richtung Tür. Sein Weg führte nahe an Chuck vorbei.

"So ein Hund!", bemerkte Grayson. "Nicht einmal die Stiefel hat er ausgezogen! Nennt sich so etwas ein Gentleman?"

Das war der Tropfen, der das Fass zum überlaufen brachte.

Chucks Faust schnellte vor, doch Grayson war schneller.

Er wich aus und konterte mit einer Geraden.

Der Schlag war dermaßen schnell, dass Chuck nicht mehr reagieren konnte. Die volle Wucht traf ihn. Er taumelte benommen zurück, blieb am Boden liegen.

Dorothy wollte sich über ihn beugen.

Joe fasste sie am Handgelenk.

"Du tust mir weh, verdammt nochmal!"

"Gib dich mit diesem Hund nicht ab, Baby!"

"Lass mich los!"

Cornelius hielt ihm die Winchester unter die Nase. "Besser, Sie verschwinden jetzt!"

Joe atmete schwer, dann schob er den Winchester-Lauf des Butlers zur Seite und stampfte hinaus. Sein Kopf war hochrot. "Wir sehen uns noch, Summers!", schrie, als er die Freitreppe schon hinter sich gelassen hatte und auf die Außentür zuging. "Und dann wird abgerechnet!"

Chuck Summers rührte sich jetzt wieder, stöhnte auf und hielt sich das Kinn. Er spuckte Blut.

"Ich kümmere mich schon um ihn", meinte Dorothy an Cornelius und die beiden Girls gewandt.

"Meinst du, du hältst ihn im Zaum?", vergewisserte sich Kendra.

"Keine Sorge. Ich habe da meine todsichere Methode!"

"Na, wenn du meinst!"

Dorothy wandte sich kurz an Cornelius und deutete auf das jetzt völlig herausgebrochene Türschloss. "Dafür könnten Sie sich mal eine dauerhaftere Lösung überlegen, Cornelius!"

Cornelius O'Mahanney hob die Augenbrauen und neigte leicht den Kopf. "Sehr wohl, Madam."

6

Clay Braden kehrte allein zurück zur Sundance Ranch. Sein Deputy Archie Wayne würde im Marshal Office bleiben, nachdem er sich in Paco's Bodega die letzten Zähne an einem Steak ausgebissen hatte.

Clay Braden schwante Übles, wenn er an die nächsten Tage dachte. Es bahnte sich Ärger an. Eddie Cameron, sein verdeckt agierender Gegner, schien eine noch härtere Gangart gegen den Town Marshal fahren zu wollen. Dass ausgerechnet jetzt das finstere Quartett des Einäugigen aufgetaucht war, konnte kein Zufall sein.

Und dann noch der Revolverschütze, der ihn um ein Haar umgebracht hatte...

Die nächsten Tage würden unruhig werden. Daran bestand für Clay kein Zweifel.

Er ging durch den Haupteingang des Ranchhauses, wandte sich dann der Bar zu, um dort erst einmal einen ordentlichen Schluck zu trinken. Einen von Cornelius O'Mahoneys Spezialdrinks vielleicht, überlegte er. Der alte Butler hatte einige wirklich ausgefallene Spezialrezepte drauf, die einem kein anderer Barkeeper im Umkreis von tausend Meilen bieten konnte. Die meisten Cowboys der Umgebung wussten das allerdings ebenso wenig zu schätzen wie die Städter, die hier her kamen. Einfacher Whisky reichte den meisten.

Clay hingegen gönnte sich zwischendurch auch gerne mal eine Abwechslung.

Der Town-Marshal von Lincoln, New Mexico, hatte die Schwingtüren erreicht, da flogen sie ihm schon entgegen.

Joe Grayson stürzte heraus, wischte sich dabei den Mund ab. Grayson rempelte Clay grob zur Seite. Dem Gesicht des Vormannes von der Big B-Ranch war anzusehen, dass ihm nicht nur eine Laus über die Leber gelaufen war.

"Passen Sie doch auf, Marshal!", knurrte er.

Clay sah ihm verwundert nach. Grayson stampfte hinaus.

Draußen hörte man, wie sein Gaul wieherte, als der Vormann ihm die Sporen gab. Clay schüttelte den Kopf.

Er betrat die Bar.

Kendra, Claire-Jo und Cornelius redeten aufgeregt miteinander.

Als der Marshal eintrat, verstummten sie. Clay musterte sie alle drei der Reihe nach. "Hey, was ist los?", fragte er dann.

"Probleme!", brachte es Kendra kurz und knapp auf einen Nenner. Und dann berichtete sie, was während Clays kurzer Abwesenheit auf der Sundance Ranch losgewesen war. Von dem furchtbaren Streit zwischen Chuck Summers und Joe Grayson, den Vormännern von zwei der größten Ranches in der Umgebung.

Als sie geendet hatte, atmete Clay erstmal tief durch, wandte sich an Cornelius und verlangte einen Drink.

"Haben Sie einen speziellen Wunsch, Sir?"

"Irgendetwas, das einen klaren Kopf macht, Cornelius!"

"Ich hätte verschiedene..."

"Ich vertraue Ihnen vollkommen, Cornelius", unterbrach ihn der Town-Marshal.

Cornelius hob das Kinn und setzte eine Miene auf, die für jemanden, der den alten Butler nicht kannte, so aussah, als wäre er leicht pikiert. Clay kannte ihn inzwischen gut genug, um zu wissen, dass das nicht der Fall war.

"Sehr wohl, Sir", sagte er.

"Um zum Thema zurückzukommen", meldete sich Claire-Jo zu Wort, wobei sie von ihrem Barhocker herunterrutschte und neben Clay an den Schanktisch trat. "Du wirst mal ein ernstes Wort mit ihr reden müssen, Clay!"

Clay runzelte die Stirmn. "Mit Dorothy?"

"Ja, sicher! Das geh doch schon eine ganze Weile so! Sie macht die beiden Kerle richtig heiß und jetzt haben wir den Salat. Ich weiß nicht, was sie denen versprochen hat, aber irgendwie bilden sich wohl beide irgendwelche Sonderrechte ein, was Dorothy betrifft!"

"Sowohl Grayson als auch Summers sind als Hitzköpfe bekannt", gab Clay zu bedenken.

"Es gibt Dutzende solcher Hitzköpfe in Lincoln, aber normalerweise schlagen die sich weder Köpfe ein noch fordern sie sich zum Revolverduell oder öffnen die Türen unserer Zimmer mit einem Stiefeltritt. Sollen sie ihre Konflikte austragen, wo immer sie wollen, aber nicht hier auf der Sundance Ranch!"

Kendra unterstützte Claire-Jo vehement. "Wenn wir dem keinen Riegel vorschieben, was meinst du, was wir hier in kürzester Zeit für eine Kundschaft haben! Die Sundance Ranch hat sich als ein Ort herumgesprochen, an dem sich ein Mann nach allen Regeln der Kunst verausgaben kann - solange er seine Fäuste nicht gebraucht und den Colt im Holster lässt! Und das sollte auch so bleiben, sonst treffen sich hier in Zukunft alle schießwütigen Streithähne der Umgebung!"

Clay hatte den beiden Frauen nachdenklich zugehört. Ihre Argumente klangen in seinen Ohren einleuchtend.

"Wenn ich mir eine kleine Bemerkung erlauben dürfte", meldete sich jetzt der Butler zu Wort.

Clay grinste über die Steifheit, mit der Cornelius solche Dinge vortrug.

"Nur zu, Cornelius!"

"Sollte diese Sache eskalieren, dann könnten Sie dadurch in eine prekäre Situation geraten. Schließlich sind Sie gleichzeitig Besitzer der Sundance Ranch und Town-Marshal von Lincoln. Und es gibt mehr als einen, dem das schon lange ein Dorn im Auge ist und der daraus Kapital ziehen könnte."

"Sie denken an Eddie Cameron!"

Cornelius nickte.

"Genau an den! Aber Sie sollten nicht denken, dass der der einzige wäre! Zwar sind Sie mit Mehrheit der Stimmen zum Marshal gewählt worden, aber vergessen Sie nie, dass Ihre Anwesenheit in der Stadt einigen nicht passt!"

Clay nickte.

Claire-Jo fasste ihn am Arm. "Red' Dorothy mal richtig ins Gewissen. Ihr muss klar sein, dass sie mit dem Feuer spielt..."

"Hört mal, ihr seid doch ihre Freundinnen", begann Clay, der von der Aussicht, Dorothy beibringen zu müssen, dass sie ihr Verhalten gegenüber den beiden Hitzköpfen ändern müsste alles andere als begeistert war. "Warum könnt ihr das denn nicht machen?"

"Du weißt doch, dass sie ihren eigenen Kopf hat", sagte Kendra.

"Sicher."

"Aber dein Wort hat bei ihr Gewicht. Nicht nur weil du jetzt der Boss auf der Sundance Ranch bist." Sie grinste und zwinkerte ihm kokett zu. "Schließlich hast du ja auch noch ein paar andere Mittel, sie zu überzeugen, die Claire-Jo und mir von Natur aus nicht zur Verfügung stehen..."

"Sehr witzig..."

"Von was für überzeugenden Mitteln ist hier die Rede?", meldete sich plötzlich eine weibliche Stimme zu Wort. Die Schwingtüren der Bar flogen auseinander.

Ein junges Girl, gekleidet in hautenge Jeans und ein weißes Hemd, dass sie unter der Brust zusammengeknotet hatte, betrat die Bar. Der blonde Haarschopf wirkte etwas zerzaust.

Clay drehte sich zu ihr herum.

"Hallo Erica!", begrüßte er sie.

Erica Forster, sechzehn Jahre jung und schön wie die Sünde war die Tochter des ehemaligen Town-Marshals von Lincoln. Ein Revolverschwinger hatte ihren Vater ermordet. Marshal Forster war ein Freund von Carrie Odell gewesen, der verstorbenen Vorbesitzerin der Sundance Ranch. Hilfesuchend hatte Erica sich an Clay Braden gewandt, als Eddie Cameron versucht hatte, die Ranch widerrechtlich an sich zu bringen.

Clay hatte sie gewissermaßen mitgeerbt und bemühte sich jetzt darum, sie zu einer wirklichen Lady zu erziehen.

Allzu viel Erfolg hatte er bislang dabei noch nicht gehabt.

Erica war ein Teufelsbraten.

Sie konnte reiten und schießen, brachte sich aber immer wieder selbst in unnötige Schwierigkeiten.

Früh am Morgen war sie aufgebrochen, um in Hondo von einem Pferdehändler ein Fohlen zu kaufen. Clay hatte es zwar nicht besonders gern, wenn sie allein unterwegs war, aber er wusste auch, dass es wenig Sinn hatte, sie zu sehr einzuschränken.

Erica wandte sich an Cornelius.

"Mach mir einen schönen Drink!"

"Sehr wohl, Madam."

Clay Braden sah den Butler streng an. "Aber ohne Alkohol bitte!"

Erica stemmte die Arme in die geschwungenen Hüften. "Was soll das denn!"

"Es reicht, wenn du damit anfängst, wenn du erwachsen bist!"

"Clay, ich bin erwachsen!"

"Die Diskussion führen wir ein andernmal okay?"

"Willst du dir gar nicht das Fohlen ansehen? Das wird mal ein prachtvolles Reitpferd, wenn man es richtig erzieht!"

"Später, Erica..."

Damit ging Clay Braden hinaus. Erica wandte sich fragend an Kendra und Claire-Jo, während Cornelius ihr den Drink machte.

"Was ist denn mit Clay los?", fragte sie.

"Es gibt Ärger!", brachte Claire-Jo es kurz und knapp auf den Punkt.

"Aber diesmal bin ich wohl nicht Schuld, oder?"

7

Anstatt zur Big B-Ranch zurückzukehren, war Joe Grayson auf direktem Weg zum HAPPY SINNER Saloon geritten, nachdem man ihn auf der Sundance Ranch mit vorgehaltener Winchester vertrieben hatte.

Er brauchte jetzt einfach erst einmal einen Drink.

Joe Graysons Wut war noch lange nicht verraucht.

Die Schwingtüren flogen zur Seite, als er den HAPPY SINNER Saloon betrat. Er stellte sich an den Schanktisch, verlangte ziemlich unwirsch nach einem Whisky und kippte ihn in einem Zug hinunter. Der Keeper musste ihm sofort nachfüllen.

Eines der Saloongirls, die bei Eddie Cameron angestellt waren, versuchte sich an ihn heranzumachen. Die dunkeläugige Schönheit hieß Isabelita und hatte schwarzblaues Haar, dass ihr fast bis zu den Hüften reichte. Ihr Dekolletee zeigte beinahe mehr als es verbarg. Ein Anblick, der ansonsten kaum einen Mann kalt ließ. Aber Joe Grayson stand im Moment nicht der Sinn danach. Er schob Isabelita ziemlich unsanft von sich.

"Hey, was ist denn mit dem los!", schmollte das Girl.

Der Saloonkeeper schenkte ihm nach, und Joe Grayson leerte auch den zweiten Whisky in einem Zug. Dann geriet mit einigen der anderen Männer, die am Schanktisch herumlungerten ins Gespräch.

Lauthals berichtete der Vormann der Big B-Ranch von dem, was sich auf der Sundance Ranch zugetragen hatte.

"Chuck Summers, diesen Hund werde ich mir noch zur Brust nehmen!", schimpfte er. "Wenn dieser Aufpasser des Marshals - Cornelius oder so ähnlich heißt der - mich nicht mit seiner Winchester bedroht hätte, dann hätten wir die Sache an Ort und Stelle austragen können!", war er überzeugt. "Außerdem bin ich überzeugt, dass es nicht Dorothys freier Wille war, sich mit diesem stinkenden Summers abzugeben!"

"Wollen Sie etwa behaupten, der Marshal zwingt die Girls der Sundance-Ranch zu ihrem Job!", meldete sich einer der anderen Männer zu Wort.

Joe Grayson verzog das Gesicht.

"Sie können das bezeichnen wie Sie wollen, Mister!", knurrte er düster.

Eddie Cameron saß an einem der hinteren Tische. Er hatte die Szene aufmerksam beobachtet. Jetzt stand er auf und ging in Richtung des Schanktischs. Dabei machte er der schmollenden Isabelita ein Zeichen, ebenfalls dorthin zurückzukehren.

"Mit dem Kerl ist nichts los!", raunte sie Cameron zu und wollte schon an ihm vorbeirauschen. Aber Cameron hielt sie am Arm.

"Du machst, was ich dir sage, Baby!"

"Lass das, du tust mir weh!"

"Na, komm schon! Ich habe dich nicht für teures Geld deinem Boss in Ciudad de Juarez abgekauft, damit du hier herumzickst!"

Er schob sie vor sich her. Sie gehorchte schließlich, auch wenn ihr Lächeln etwas gezwungen wirkte. Beide erreichten sie wenig später Joe Grayson.

"Schenk dem Gentleman noch einen Drink ein, Roy!", befahl der Saloonbesitzer dem Barkeeper.

Dieser nickte und einen Augenblick später war Graysons Glas wieder voll. Cameron setzte ein breites, falsches Lächeln auf, dass durch die hässliche Narbe in seinem Gesicht wie eine Karrikatur wirkte. "Geht auf Kosten des Hauses, Mister", erklärte Cameron in Gönnerlaune. "Und dann erzählen Sie mir doch mal ganz genau, was da auf der Sundance Ranch so abgelaufen ist..."

Das ließ sich Grayson nicht zweimal sagen. Und der Whisky tat ein übriges dazu, dass der Vormann der Big B-Ranch beinahe jegliche Hemmungen verlor und munter drauflos plauderte.

"Glauben Sie mir, Mr. Cameron, dieses Girl will nur mich! Die würde auch mit mir durchbrennen, wenn Clay Braden nicht wäre..."

"Natürlich, daran habe ich nicht geringsten Zweifel. Ich war nie damit einverstanden, dass unser Town-Marshal gleichzeitig Besitzer eines Bordells ist..."

"Sklavenhalter ist er! Und Sklaverei ist seit dem Bürgerkrieg doch schließlich überall verboten, auch in den Territories."

"Sicher."

"Und dann lässt der diesen gewalttätigen Summers mit Dorothy wer weiß was machen. Sie erinnern sich vielleicht, vor drei Jahren hat der Kerl hier in Ihrem HAPPY SINNER Saloon eine Schlägerei angefangen."

"Ich erinnere mich..."

"In dieser Stadt gibt es kein Gesetz", sagte Grayson.

"Clay Braden kann ich jedenfalls nicht als Sternträger akzeptieren!"

"Wollen Sie einen Rat von mir?", fragte Cameron.

Graysons Augen wurden zu schmalen Schlitzen. Er schob sich den Stetson in den Nacken. "Wovon reden Sie?"

"Davon, dass Sie Ihr Recht am besten in die eigenen Hände nehmen!"

"Und wie sollte das Ihrer Meinung nach aussehen?"

"Sie sind doch Vormann auf der Big B-Ranch."

"Yeah."

"Die Cowboys dort werden Ihnen sicher helfen, wenn sie versuchen, Dorothy Willard zu befreien... und gegen eine ganze Mannschaft kann Clay Braden auch nichts machen. Den Deputy, der mit ihm reitet, können sie im übrigen vergessen. Der alte Mann ist eher eine Gefahr für sich und Braden als für seine Gegner." In Joe Graysons Augen blitzte es.

"Vielleicht keine schlechte Idee, Mr. Cameron." Er leerte das Glas erneut und wollte schon in Richtung der Schwingtüren davoneilen.

Aber Cameron hielt ihn an der Schulter. "Warten Sie, Grayson!"

"Was ist noch?"

Cameron deutete auf Isabelita. "Jetzt haben Sie den Ritt von der Big B-Ranch hier her völlig umsonst gemacht und hatten nichts als Ärger."

"Schon richtig, Mr. Cameron."

"Isabelita wird dafür sorgen, dass Sie sich entspannen, Grayson..."

"Ein andernmal", knurrte er und lief dann unbeirrt zur Tür hinaus.

Cameron lachte schallend. Er wandte sich an Roy, den Keeper. "Gib eine ganze Flasche von deinem Besten heraus!", lachte er. Er gab Isabelita einen Klaps auf den Po. Die dunkelhaarige Schönheit sah ihn kopfschüttelnd an. "Ich wette dieser aufgeblasene Gockel namens Grayson wird tatsächlich seine Freunde mobilisieren und mit ihnen zur Sundance Ranch reiten! Und dann wird da der Teufel los sein..."

"Was haben Sie vor, Mr. Cameron?", fragte Isabelita.

"Begreifst du das wirklich nicht?"

"Sie wollen Clay Braden ein paar Knüppel zwischen die Beine werfen. Das verstehe ich schon!"

Cameron nickte. "Ja und wenn es auf der Sundance Ranch richtig heiß hergeht, wird man unseren Marshal irgendwann vor die Alternative stellen, sein Amt als Gesetzeshüter niederzulegen oder die Sundance Ranch aufzugeben. Ich kenne doch unseren Bürgermeister..." Cameron kicherte, nahm einen kräftigen Schluck aus dem Glas, das Roy ihm eingefüllt hatte.

Dann wandte er sich an den Saloonkeeper und fragte: "Wo ist der Einäugige mit seinen Leuten?"

"Mr. Reilly? Sie sind mit ein paar Girls auf die Zimmer gegangen. Schon vor 'ner Weile."

"Sorg dafür, dass die Kerle hier antanzen. Ich habe eine Aufgabe für sie..."

Roy machte ein ängstliches Gesicht.

Cameron grinste breit und zynisch. Er tätschelte gönnerhaft Roys Wange. "Keine Sorge, John Reilly wird dich nicht erschießen. Jedenfalls nicht, solange ich ihn bezahle!"

Cameron lachte heiser.

Roy wurde kreideweiß.

8

Chuck Summers ritt in scharfem Galopp den Rio Bonito entlang, um dann schließlich nach Westen abzubiegen. Etwa eine Stunde dauerte der Ritt zur LD-Ranch. Es war heiß.

Und bevor er den Lauf des Rio Bonito verließ, machte er noch eine kurze Pause, um das Pferd zu tränken. Bei aller Eile er war ein Cowboy und wusste, was er seinem Gaul schuldig war.

So führte er das Tier zum Flussufer und ließ es ausgiebig saufen.

Er selbst tauschte das Wasser der Feldflasche aus, die er am Sattel hängen hatte. Dann beugte er sich nieder, nahm den Stetson ab und steckte den Kopf ins Wasser. Er hatte die Abkühlung dringend nötig.

Den Hass auf Joe Grayson konnte das allerdings in keiner Weise dämpfen. Der brannte noch immer heiß in ihm.

Chuck richtete sich auf, schüttelte sich.

Herrlich wild war das Zusammensein mit Dorothy gewesen. Er kannte kein anderes Girl, dass ihn derartig ins Schwitzen bringen konnte. Sie war einfach eine Frau mit ganz besonderen Fähigkeiten - von ihrem betörenden Körper einmal abgesehen, der natürlich ein übriges tat.

Es war herrlich gewesen.

Bis diese Bastard namens Grayson aufgetaucht war...

Chuck Summers' Fäuste ballten sich unwillkürlich zu Fäusten, wenn er daran auch nur dachte. Wilder Grimm erfasste ihn dann und steigerte sich beinahe zur Raserei. Ich hätte mit Grayson damals schon ein Ende machen sollen!, ging es ihm durch den Kopf. Was bildete dieser Kerl sich eigentlich ein!

Dorothy gehörte ihm.

Natürlich empfing sie auch andere Männer. Schließlich musste sie ihr Geld verdienen. Aber nur er - Chuck Summers bedeutete ihr etwas. Davon war der Vormann der LD-Ranch felsenfest überzeugt.

Und Joe Grayson würde das auch noch einsehen müssen!

Dafür würde Chuck schon sorgen! Das hatte er sich fest vorgenommen. Mit seinem Auftritt hatte er Dorothy und Chuck nicht einfach nur beim Liebesspiel gestört. Er hatte sie beide dadurch erniedrigt. Und Chuck Summers war jemand, der es nicht duldete, wenn man 'seine' Lady in dieser Art und Weise behandelte.

Das wirst du noch bitter bereuen, Joe Grayson!, ging es dem Vormann bitter durch den Kopf. Die Gelegenheit würde schon noch kommen!